Después de la merecida fiesta de mi T de Letras (“dame el trago, yo no me vestí de puta por las puras” o cosas así), decidí, inesperada y arriesgadamente, irme de boleto hasta la queridísima -y entonces desconocida- sierra de Lima. Caminé extensamente subiendo un cerrito hasta llegar a unos 2900 msnm (unos 200 m más alto que Cajamarca). Maravilloso. No porque ver pastizales secos y cultivos de manzana sea en sí mismo maravilloso, sino que disfruté enormemente el aire seco de la sierra y el sol que hacía años no veía y el cielo provocadoramente azul. Es allí cuando uno recuerda. Asociación libre, que le llaman. Y recordé Jesús, aquel distritito de mi natal “ciudad del Cumbe” cuyo gentilicio es “quíshua” (algún día investigaré por qué, I swear…). Y caminar y también salir de la ciudad. Y aquellas hermosas verdes y espinosas pelotitas de púas de las que salen globitos anaranjados. Esas inflorescencias son el postre más sublime que uno pueda desear en el campo: pequeñas cantidades de néctar que puedes chupar en un solo sorbo. Breves, efímeras, perfectas. Yo, hombre nostálgico, decidió probar cada flor prometedora y solo alcanzó un poco de aire con sabor a hierba.
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